Мой сын Артём всегда считался тихоней. До вчерашнего дня. Жена Лена, которая десятилетие вела школьные дела, слегла с температурой и я 39-летний Алексей, впервые отправился на родительское собрание.

В классе пахло мелом и тревогой. Учительница Анна Петровна, строгая, как учебник геометрии, начала перечислять провинности: Петя сломал стул, Маша нарисовала карикатуру на завуча… Потом её взгляд упёрся в меня.

— Вы отец Артёма? — спросила она, доставая из стола пластиковую трубку. — Ваш сын устроил обстрел на уроке.

Я узнал «оружие» сразу: в детстве сам мастерил такие из ручек, чтобы запускать жвачку. Анна Петровна продолжала говорить о сборе на новые жалюзи, а я машинально оторвал клочок бумаги, разжевал…

— Алексей Владимирович! — вдруг взвизгнула учительница. — Вы что, издеваетесь?

Я замер с трубкой в руке. Пережёванный шарик аккуратнo прилип к её блузке. В классе повисла тишина.

— Это… рефлекс! — попытался шутить я, но Анна Петровна уже звонила директору.

Домой летел как на крыльях. Лена, ещё бледная от температуры, встретила меня с криком: «Мне звонили! Ты взрослый мужик, а ведёшь себя хуже сына!».

Артём же позже одобрительно хлопнул меня по плечу: «Пап, ты крут!». Теперь жена запрещает мне даже спрашивать про школу. Говорит, ген хулиганства у нас семейный…