Каждый день начинался с одного ритуала: маска, велосипед, пустая дорога. Я прятался даже от собственного отражения. "Людям всё равно", — твердил я, но дрожал при мысли, что кто-то заметит мое лицо. Выходил только ночью или в дождь, когда улицы пустели.

Однажды цепь велосипеда соскочила на крутом спуске. Я упал, маска сползла, а из-за кустов выбежала девочка лет пяти. "Дядя, вы как супергерой! — засмеялась она. — Только маска у вас кривая". Её смех звенел колокольчиком, а мама, бежавшая за дочкой, лишь улыбнулась: «Простите, она всех так встречает».

В тот вечер я впервые за год вышел без маски за хлебом. Кассирша, не отрываясь от телефона, протянула сдачу. Соседка с третьего этажа кивнула, как обычно. Никто не смотрел на меня с отвращением. Никто не смотрел вообще.

Теперь я катаюсь днём. Маска валяется в рюкзаке — на случай ветра. А та девочка? Кажется, она стала моим личным ангелом-хранителем. Встречаемся иногда на спуске, и она кричит: "Привет, супергерой!"